Eccettuate l’ore dell’allenamento e dello spettacolo, tutto il resto del tempo ch’essi passavano coi piedi sulla terra come i comuni mortali, i due trapezisti erano, e si sentivano, sorvegliati, sordamente avviluppati in una rete pieghevole, tenace, esasperante, di sguardi, accenni, sospetti.
Sciolta in canto la neve di febbraio
Nasce una gemma ad ogni ramo secco
La rondinella porta il ciel nel becco
Esala chiare nuvole il ghiacciaio.
Raggiunta la terraferma il ferry boat che porta i passeggeri, spicca la corsa e in un’altra mezz’ora si ferma sotto la città che vibra, sospesa e volante, fra cielo e mare: Taormina.
Perché è stato scritto che ogni donna è due donne e che forse quella vera è colei che sta altrove; e anche i nostri atti gettano un riflesso invertito, di modo che se una veglia l’altra dorme, se l’una fornica l’altra è casta, se l’una uccide, l’altra salverà vite.
Così i due spiriti s’integrano [astrazione mistica]
due mondi onnipresenti, in reciprocanza di azione.
Si avvicendano. Si compenetrano. S’ incrociano.
Tra lembi di nuvole orlate di fiamma
dormono le stagioni a noi cadute
dalle membra consunte
che la terra antica accoglie
e tramuta intorno al lume
l’anima vola
come eterea falena
dal mistero involato.
{Il canto dell’oblìo.
All’ombra della memoria.}
E’ esattamente il contrario: ho bisogno di un compagno reale per il mio ωviaggio immaginario. Quando scrivo queste parole sento battere il cuore.
